Fromme Gaben von Annemarie Nikolaus

Ebersbach, 1754

Hildegard  lugte durch ein Loch in der Bespannung des Karrens: Wald, nichts als Wald. Immer noch. Eine Landschaft in Schwarz und Weiß. Die Äste bogen sich schwer unter ihrer Last. Die verharschte Schneedecke brach knirschend unter den Rädern, während sich der Gaul seinen Weg auf dem kaum sichtbaren Pfad suchte. Immer wieder schnaubte er nervös und es schien, als wolle er stehen bleiben.

Hildegard kroch zähneklappernd unter ihre zerschlissene Pferdedecke.

„He, so wirst du ganz strubbelig!“ Margarethe hieb ihr mit der Flöte auf den Kopf. „Ich hab keine Zeit, dir die Haare noch mal zu richten, wenn wir in Ebersbach ankommen.“

Hildegard fuhr hoch. „Für heute ist es zu spät, um auf dem Markt aufzuspielen.“

„Mädel, streitet euch nicht schon wieder!“ Christian, ihr großer Bruder, schwenkte die Pferdepeitsche in ihre Richtung.

Hildegard schob Jakob, den jüngsten unter den Geschwistern, beiseite und nahm neben Christian auf dem Kutschbock Platz. Sie schmiegte sich an ihn. „Kaufst du mir neue Schellen?“

Christian nahm die Zügel in eine Hand und strich ihr mit der anderen über die dunklen Locken. „Willst du tanzen, meine Schöne, oder willst du essen?“

„Morgen ist Weihnachten!“ Hildegard zog einen Flunsch. „Jeder von uns sollte etwas geschenkt bekommen.“

Christian knurrte und brachte den Karren vor dem Anstieg zum Halten. „Besser, ihr steigt aus und geht den Raichberg zu Fuß hoch.“

Margarethe maulte, aber Hildegard war es zufrieden und sprang vom Karren. Mit einer Hand hob sie ihre Röcke, die andere fasste den Gaul am Kopfzeug. In der kalten Luft vereinigte sich ihre Atemwolke mit der des Pferdes, als sie mit weit ausholenden Schritten durch den hohen Schnee stapfte.

Der Raichberg war kaum mehr als ein Hügel. Talwärts glitzerte die weiße Fläche des abgeholzten Hangs in der untergehenden Sonne, unberührt bis auf die Spuren, die das Niederwald hinterlassen hatte. Der Blick war frei bis hinunter zur Fils, auf der mächtige Eisbrocken trieben. Dahinter ragte die schneebedeckte Turmspitze der Veitskirche zwischen den Häusergiebeln empor. Die Stadtwache zog an der Brücke auf und schloss am jenseitigen Ende den Schlagbaum hinter den Bauern und Marketendern, die die Stadt verließen.

Hildegard seufzte. Keine Gelegenheit mehr, die paar Kreutzer zu verdienen, die sie bräuchte, um ihren Geschwistern Weihnachtsgeschenke zu kaufen. Den nächsten Markt gab es erst in Tagen. Christian brauchte so dringend ein neues Wams und Margarethe ein Schultertuch, das die durchscheinenden Ellenbogen an ihrem Kleid verdeckte. Und Jakob – er wuchs viel zu schnell. Hildegard seufzte noch einmal und wandte sich dem Karren zu.

„Du hattest recht“, befand Margarethe, als sie schließlich ebenfalls die Bergkuppe erklommen hatte, „wir sind zu spät.“

Hildegard zuckte die Schultern, nahm Jakob an der Hand und stapfte das Schneefeld hinunter, den heimwärts ziehenden Bauern entgegen.

„Flenn“, befahl sie ihm, während er neben ihr bergab stolperte.

„Ich kann nicht; und lauf nicht so schnell“, jammerte er.

„So.“ Sie schubste ihn in den Schnee und da er immer noch nicht weinte, schlug sie ihm kurzerhand ins Gesicht.

„Hilde!“, heulte er auf.

Als sie an der Straße ankamen, war Jakobs Gesicht rotz- und tränenverschmiert und er schluchzte vor sich hin. Hildegard löste das warme rote Tuch, das ihren Hals und den Ansatz ihrer Brüste verdeckte, und schlang es um die Taille.

Sie musterte die Wagen, taxierte die Pferde, die sie zogen. Dem fünften schließlich, auf dem ein Bauer in mittleren Jahren saß, stellte sie sich in den Weg; den Arm liebevoll um den weinenden Jakob gelegt.

„Herr, mein Bruder hungert“, sprach sie mit leiser Stimme. Sie versank in einem tiefen Knicks, dem Mann dabei einen großzügigen Blick auf ihre Blöße gewährend. „Hat Er vielleicht ein Stück Brot für ihn?“

Der Bauer leckte sich über die Lippen und kratzte sich dann am Kopf. „Nein“, sagte er schließlich.

Hildegard, die ihn unverwandt ansah, ließ Tränen in ihren Augen schimmern.

„Nicht weinen, schönes Kind.“ Er zog seinen Beutel aus dem Wams und begann darin zu kramen. Hildegard sah es zwischen den Fingern blinken und warf ihrem Bruder einen verstohlenen Blick zu. Jakob heulte lauter und ging näher. Der Bauer sah auf und reichte dem Jungen einen halben Kreutzer. „Hier; damit kannst du dich morgen satt essen auf dem Markt.“

„Der Herrgott segne Ihn.“ Hildegard knickste erneut und trat dicht an ihn heran. „Ich dank Ihm, Herr, dass er uns ein Weihnachten beschert.“ Ihre Augen blitzten und ein Lächeln vertiefte die Grübchen in ihrem Gesicht.

Der Bauer streckte die Hand aus, um ihr über die frostgerötete Wange zu streichen. Dann beugte er sich nach hinten und öffnete eine der Kisten, die auf dem Fuhrwerk gestapelt waren. Er nahm zwei Eier und eine Hartwurst heraus und gab sie Hildegard. „Damit ihr nicht hungrig schlafen geht.“ Er lächelte ihr zu und trieb sein Pferd an.

Jakob zupfte sie am Rock.

„Still!“ Sie zog ihn von der Straße fort. Nach einigen Schritten drehte sie sich noch einmal um und schaute dem Bauern hinterher. „Lauf!“

Vor dem Karren auf dem Raichberg brannte schon ein Feuer; Margarethe füllte den Suppenkessel mit Schnee.

Während die Glocken der Veitskirche zu ihnen hoch klangen, legte Hildegard Margarethe die beiden Eier und die Wurst in den Schoß.

„Immerhin.“ Sie nickte anerkennend.

„Wir haben noch mehr!“ Mit strahlenden Augen zog Jakob den halben Kreutzer aus der Tasche.

Hildegard feuchtete ihr rotes Tuch im Schnee an. „Wir kommen besser nicht mit, wenn ihr morgen in die Stadt geht“, sagte sie, während sie Jakob behutsam den Schmutz aus dem Gesicht wischte.

Christian feixte. „Ich dachte, du wolltest dir einen Liebsten suchen?“

„Ich find schon einen, wenn ich einen brauch’.“ Hildegard wiederholte Jakobs Worte: „Wir haben noch mehr!“

Sie griff in ihre Rocktasche und holte den Beutel des Bauern hervor. „Gesegnete Weihnachten.“

© 2012 Annemarie Nikolaus

www.annemarie_nikolaus.de

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Von Annemarie Nikolaus ist auch der Krimi am 24. Dezember "Die zwöflte Nacht"

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15. Dezember

Der Wind trug eine Wand aus Schnee zu ihnen heran; er fing sich zwischen den einzelnen Felsen unterhalb des Eingangs und baute dort immer höher werdende weiße Türme. Als der erste zur Seite rutschte, schuf er eine breite Barriere zwischen ihnen und dem Tal, an der der Wind seine Schneefrachten weiter ablud. Dann wurde für Minuten der Gewitterdonner übertönt vom Tosen einer Lawine, die von einem der Hänge donnernd hinabstürzte. Der Schneesturm versperrte ihnen die Sicht auf das Schauspiel.

Doch Erid konnte es sich vorstellen; er zog zwei Äste aus dem Feuer, die erst angekohlt waren. Sie würden tagelang hier festsitzen ohne Nachschub an Holz und Nahrung. ?Dort kommen wir nie durch.? Die Wölfin, unter deren Bauch die Welpen schutzsuchend verschwunden waren, richtete sich auf und dreht ihre Ohren zu ihm, als er zu sprechen begann. ?Und ihr drei noch viel weniger.?

Eine heftige Bö drückte die zusammengesunkene Flamme vollends nieder und für einen Augenblick schien es, sie erlösche.

?Du sparst an der falschen Stelle.? Samira stand erstaunlich behände auf und stellte sich mit ausgebreitetem Umhang zwischen Wind und Feuer.

Unter ihrem missbilligenden Blick schob er die Äste zurück in die Glut. ?Wir müssen sparen?, murrte er aber.

?Nachts wird es kalt genug, dass uns die Schneedecke trägt?, erklärte sie. ?Heute schlafen wir und morgen Abend brechen wir auf.? Sie schleifte einen dicken Ast vom Eingang der Höhle heran und stieß ihn ins Feuer.

Das äußere, von frischem Schnee feuchte Ende begann zu qualmen und trieb Erid Tränen in die Augen. Die trockene Hälfte des Astes brannte wie Zunder und warf ihm eine heiße Lohe entgegen.

?Samira!? Er sprang auf; Rauch und Hitze ärgerten ihn gleichermaßen. ?Sollen Hope und die Jungen hier verrecken??

Sie musterte ihn von oben bis unten, dann drehte sie sich um und ging in die Höhle. Es knisterte und klapperte von dort; länger als nötig, um Kräuter und Becher auszupacken.

Samir goss den Tee auf, warf Hope ein Stück Fladen zu und setzte sich dann neben die Wölfin. ?Meinst du, sie haben eine größere Chance zu überleben, wenn wir hier bei ihnen bleiben?? Sie tätschelte Hopes Kopf. ?Vielleicht, wenn sie uns auffrisst.?

Erid fluchte; dann tappte er in die Höhle und wickelte sich ein paar Schritte vom Eingang entfernt in seine Felle. Das Fauchen des Gewittersturms, das gedämpft bis zu ihm drang, erinnerte ihn an Nächte unter einem Zeltdach, auf das der Regen prasselte, während er sich in den Armen irgendeines Mädchens geborgen fühlte.

Erid erwachte vom Gebell der Wölfin. Die Welpen balgten in gleißendem Sonnenlicht vor dem Höhleneingang mit ihr.

Samira saß an der gleichen Stelle wie am Abend. Er wagte nicht zu fragen, ob sie die ganze Nacht dort gesessen hatte. Als er die Felle beiseite schob, ging sie an den Rand des Hangs, schaufelte mit ihren Händen Schnee in den Kessel und hängte ihn dann wieder übers Feuer.

Nicht nur dort taute der Schnee; Feuchtigkeit sickerte auch von den Gesteinskanten neben ihrer Höhle. Wo es von den Felsen auf die weiße Fläche vor ihnen tropfte, hatten sich dünne Spuren in die Schneewehe gegraben. An vielen Stellen war der Schnee zusammengesackt, aber nicht genug. Es war lächerlich, sich hinunter zu wagen.

?Dort kommen wir nicht durch?, wiederholte er. ?Bis zum Abend taut die Barriere nicht fort.?

?Nicht durch.? Samira schlug den Tonfall der geduldigen Erwachsenen gegenüber einem störrischen Kind an. ?Wir laufen darüber hinweg.?

?Du bist verrückt!?

Ihr Gesicht blieb unbewegt, gerade als habe sie seine Worte nicht gehört. ?Du wirst die Welpen tragen.?

Sie starrten sich übers Feuer an, bis Hope winselnd auf sich aufmerksam machte. Als ob sie die Gedanken der Menschen lesen könnte. Erid bückte sich und vergrub sein Gesicht in ihrem warmen Fell. ?Du witterst es, nicht wahr? Wir Menschen riechen anders, wenn wir zornig sind.?

Hope schüttelte ihn mit einer Kopfbewegung ab und gab einen quietschenden Laut von sich; die Welpen stürzten auf sie zu.

?Mir scheint, ich zähle nicht mehr.? Erid presste die Mundwinkel zusammen und stapfte zu den Felsen, wo die Schneewehe begann. Sich an ihnen orientierend, hatte er versucht, die Höhe zu schätzen. Er hatte sich gründlich verschätzt; von oben wirkte die Barriere nicht halb so mächtig wie sie in Wirklichkeit war. Als stünde er an einem Strand und eine riesige Welle käme auf ihn zu. Sie würde unweigerlich über ihnen zusammenschlagen, wenn sie versuchten, hier durchzukommen.

Der Wind trug ihm den Duft gebratenen Specks zu. Samira dort oben kochte und briet unverdrossen, als plane sie ein Festessen. Eher würde es ihr letztes sein.

Zornig trat Erid gegen einen der Felsen; die Hälfte des lockeren Schnees rutschte hinunter und schüttete seinen Fuß zu. Mit einem Fluch stapfte er zurück.

(c) Annemarie Nikolaus

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